C'était à la Tornaz, dans la terre blanche, des ruisseaux modestes de débit nous avaient retenus. On voulait les faire communiquer entre eux. On avait pour tâche de faire un barrage. On était pied nus dans cette boue dont nos habits porteraient la trace. On était loin de tout, juste le cri des oiseaux sur le lac, au-delà des roseaux. Personne pour nous déranger. L'après-midi nous appartenait. On était venu là en vélos, que l'on avait appuyés contre les arbres, au bord du chemin. On rentrerait peut-être par la route cantonale. L'affaire de dix minutes pour arriver au village où l'on aurait déjà un peu oublié nos travaux d'ingénieur.
C'était somme toute ce que l'on appelle parfois à tort le bon vieux temps. Mais celui-ci, réellement, l'était. Dont les souvenirs ne disparaissent pas, bien au contraire, se renforcent, il semble, avec les années qui passent. La mémoire a-t-elle l'art de mieux retenir ce qui fut heureux ?
