Le grand hiver blanc est descendu sur le vieux chalet.
Gentiment blotti au pied du grand rocher que domine la belle croupe blanche, le vieux chalet s’endort…
Novembre est venu et la première neige a fait plus blanc le géant là-haut, recouvrant de son manteau les pentes, tout près.
Depuis quarante jours les belles vaches brunes ou tachetées sont descendues dans la vallée, abandonnant pour de longs mois l’alpage aux herbages odorants.
Puis les bergers sont remontés, ont emporté les ustensiles de laiterie, bancs grossiers, outils divers et les fromages aussi…
Maintenant, le voilà seul, le vieux logis rustique que les ans ont noirci ! Tout seul, perdu là-haut !
Peut-être un jour, remontant péniblement le crêt voisin, un skieur fatigué, surpris par la bourrasque et la nuit, s’en viendra-t-il chercher asile sous son toit hospitalier.
Il me souvient d’une de ces haltes imprévues et jamais je n’en oublierai le charme.
