Par la fenêtre ouverte, alors que le joli mois de mai s'est révélé dans son éclatante beauté par la floraison des prairies. Il les a sous les yeux. Il admire. Tout en même temps il écoute les cloches de l'église de son village qu'il aime passionnément. Elles lui paraissent uniques, et même s'il sait que ce n'est pas vrai et qu'il existe de par le monde nombre de cloches dont la sonorité en termes d'harmonie est supérieure. Qu'importe. Ce sont les cloches de l'église de son village, quelque part les siennes. Il les entend depuis toujours. Elles fixent une sorte d'éternité. Car voilà, ces cloches, ces belles cloches, elles sonneront encore quand il ne sera plus. Elle sonneront pour d'autres générations qui auront oublié les générations actuelles. Car une génération, elle chasse l'ancienne génération. Elle a fait son temps. Ils ont eu le temps d'enregistrer ce que c'est que la vie, la notion de bonheur par eux a été comprise. Tout simplement que le bonheur, c'était en fonction de ce que l'on avait dans la tête.
Mais sonnez donc, Ô cloches de l'église de mon village. Vous si belles ainsi le matin. Votre accord m'émeut. Je ne suis plus le même. Je n'ai plus une seule vie, j'en ai plusieurs. Celle d'aujourd'hui et toutes ces vies passées qui me reviennent en mémoire. Mon père qui n'est plus, Ô mes cloches, les entendait déjà qui le conduisaent au culte. Et des plus vieux que mon père, et mon grand-père, ne les entendaient-ils pas eux aussi ? C'était le son des cloches de mon village, bien caractéristiques dans leur sonorité. Bien balancées, heureuses de donner de la voix après tellement de décennies où elles furent pendues, là-haut, dans le clocher.
